Agredido en la fiesta nacional por no ser buen español.

Esta mañana he estado en la boca del lobo. En territorio comanche.

Yo, que no soy amigo de las patrias y menos aún de las banderas, sentía la necesidad imperante de acudir en la mañana de hoy a la mal llamada fiesta nacional. Y digo mal llamada, porque no tiene un carácter nacional, en el sentido de que cualquier español con mayor o menor grado de patriotismo pudiera acudir tranquilamente a ella.

El carácter de esta celebración es de lo más excluyente y radicalizado, y más aún desde que Mariano Rajoy exhortara a la muchedumbre a demostrar su españolismo. Españolismo manifestado a base de garrotazos. Hablo con conocimiento de causa.

Yo sabía que el presidente del gobierno de España sería pitado, blasfemado e insultado esta mañana. Sabía el ambiente que iba a encontrar. Y precisamente por eso fui, para gritar bien alto, que yo también soy español, que aplaudo y vitoreo a quien de verdad lucha por el bienestar de España: el gobierno de progreso que desde hace casi cuatro años dirige nuestro país por la senda de un progreso histórico. Me sentía obligado a acudir para agradecer a Zapatero lo que está haciendo por nuestro país y sobre todo para demostrar a aquellos patriotas que ni España es suya, ni ellos son buenos españoles. No vamos a permitir que se adueñen del nombre de nuestro país. Por eso madrugué para meterme, como he dicho, en la boca del lobo.

Mi jersey de cuello alto y mi chaqueta de punto ya les llamaba la atención, se mostraban recelosos. Mi aspecto no combinaba bien con la moda pijo-juvenil que inundaba las calles de Madrid, y menos aún con los bigotitos estrechos y las grandes gafas ahumadas de los nostálgicos franquistas. Mucha nostalgia es lo que se respiraba en el lugar. Banderas pre y anti-constitucionales, gritos cavernarios de "arriba España", "a por ellos que son pocos" o el dogmático "UNA, GRANDE Y LIBRE". El panorama era acongojante (por no decir otra cosa).

Cuando el electo presidente del gobierno de España arribó al lugar, pasó lo que cabía esperar: una pitada ensordecedora. Una multitud de chicharras resentidas combinaba sus estridentes chirridos con agrios lemas proferidos a viva voz: "Zapatero traidor", "dimisión, dimisión", "Zapatero muérete" o "Zapatero, al hoyo con tu abuelo". Pues bien, lo bueno viene ahora. Yo no lo describiría como valentía, más bien era rabia y dolor lo que en aquel momento me llevó a actuar como lo hice.
El dolor de verme rodeado por unos sordos y cegados energúmenos que gritaban con toda su alma deseando la muerte del presidente del gobierno. Yo, sin poder (ni querer) reprimirme comencé a gritar y a aplaudir al presidente. Grité todo cuanto pude. VIVA ZAPATERO, VIVA EL PRESIDENTE DEL GOBIERNO DE ESPAÑA, ¡VIVA LA DEMOCRACIA!, YO TAMBIÉN SOY ESPAÑOL. Entonces, algunos de los nacionalistas allí presentes comenzaron a empujarme (por la espalda, ¡que novedad!) a estirarme de la ropa, a insultar intentando silenciarme, intentando silenciar la palabra "democracia", intentando echarme de un acto al que cualquier español debería poder asistir, intentando solapar cualquier voz discordante. Mi voz intentaba elevarse sobre la del resto, algunos de los "manifestantes" (permitanme que los llame así), se callaron y comenzaron a cuchichear indignados, otros sencillamente empujaban. Notaba como la gente se volvía para mirarme y con una bandera fascista ondeando a menos de un metro de mi cara continué gritando con una inevitable emoción. Emoción y rabia, nunca miedo y menos aún odio. Sería rebajarme a su nivel.
Conservo un arañazo en el brazo que atestigua mi frustrado suicidio en la jaula de las fieras. Un arañazo que fue causado por el golpetazo de uno de sus sagrados mástiles patrióticos. Más allá del rasguño existe en mi interior un dolor muchísimo mayor.

Me pareció ver ante mí un nuevo choque entre las dos Españas, y yo era parte de la perdedora, de la que siempre termina humillada, sangrando. De la que es vencida a golpes, la que es y será maltratada por los propietarios de la patria.

Me avergoncé de todas aquellas personas que me rodeaban, por triste que resulte, noté que en sus miradas me veían como un enemigo. A pesar de todo siento hacia ellos una especie de compasión. Porque al fin y al cabo yo era un ciudadano más, que sin ofender a nadie y sin vulnerar ningún derecho ajeno, se declaraba tan español como cualquiera de los allí presentes . Con la diferencia clara de que ellos no respetan al que piensa diferente, incluso le vilipendian y zarandean. Ellos llevaban el nombre de España por delante representado en sus banderas, pero, como Bono y yo sabemos, las usan para golpear. Golpes de españolidad, como los que se dieron, precisamente hace 515 años en el Nuevo Mundo. Si eso es ser español, por favor, que me borren de la lista.

Esto no es una fiesta nacional, es una manifestación de ultra derecha. Desde esta mañana puedo decirlo, esa es la triste sensación que me ha quedado. Estoy decepcionado, ¿por qué nadie aplaudió conmigo?

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